jueves, 12 de diciembre de 2013

Cierre de la bandada 2013




Se cierra el cuarto año de la bandada. Cuatro años de nadar en estas aguas, a veces más frías, otras más cálidas, más súbitas, más bajas, al medio del mar o al borde de las costas.

Y aunque siempre nuestra imagen estuvo ligada a los vuelos, esta vez queremos agradecer a los nadadores. A los que nadan por ardor, por supervivencia, por salvataje. A los que nadan y a los que bucean. A los que nadan por afición, a los que nadan por salud, a los que nacieron en el agua. A los que se largan con lo puesto y a los que toman el recaudo de las gafas y el gorro, a los que parecía que jamás se atreverían, a los que nos dijeron de su terror al agua y a sus algas.
Agradecer a los amigos, de lejos, de cerca, presentes una y otra vez, a los ausentes físicamente pero aquí entre nosotros de otras formas más sutiles. A los poetas con los que compartimos el arte más fácil para nosotros que es la escritura y el más difícil que es el arte de la tolerancia, el arte de la inclusión, el arte de la ilusión, el arte de la comunicación a otros niveles que lo escrito o lo hablado, la comunicación de las miradas, del aplauso o del silencio, de los gestos, de las acciones, de la contención y del abrazo. Agradecer a los poetas que cumplen todas las consignas semanales por lo en serio que se toman su libertad, y porque habla muy bien de sus compromisos, y agradecer a los poetas que no cumplen ninguna consigna por lo en serio que también se toman su libertad y que habla muy bien de su rebeldía con la vida.

Gracias a los que vienen todo el año, y a los que vienen de vez en cuando. A los que han venido con el frío de Junio (el único mes de frío),a los que han fumado en la puerta con la oreja pegada al vidrio. A los que han filmado y han registrado momentos únicos, a los que han aparecido en esas filmaciones bailando, cantando, acompañando, llorando, emocionándose. Gracias a los boletines, a los que toman de la bandada o ponen en la bandada brotes para seguir sumando cosechas de acción y pensamiento poético por todos lados.

La idea de la bandada es la de un café que haga también de colectivo artístico, que vaya borrando antiguas concepciones ligadas a las asociaciones, dependencias, comandancias, ghettos,  cremas, instituciones, jefaturas, fundaciones, monumentos, gabinetes, ministerios y que pueda servir de trampolín o fondo, de lugar de ensayo o de premiere de sus expresiones artísticas, de escenario, de refugio, de banquete, de misa, de paso, de escape, de barco, de isla, de música, de encuentro, de encuentro, encuentro.

Que el año próximo nos encuentre a todos con más fuerza, con más entusiasmo, con más generosidad.

Allí nos vemos.






domingo, 24 de noviembre de 2013

Poeta invitada: María Depetris


de mujeres comen naranjas en la escalera

sobremesa

Tengo una tajada de melón
sostenida
entre mis dedos y mi mirada.

Restos de tomate
sobre la mesa
y de tiempo

helada ardiendo
de signos de interrogación
cruje el silencio
rompiendo las palabras no dichas

cuando tiendo el mantel


tengo miedo


de 269 lunas y algunas nieblas


El cuerpo quema
como el alcohol en la garganta,
no sé que hacer con él.
……………………………



Tomá mis manos
subí la falda hasta el cielo
hasta el suelo bajá el escote
El infierno no existe para los amantes


……………………………………..

Ella no supo.
Desconocía las claves de la entrega.
Anclada como en el invierno la noche.
Esperaba que el regreso la invente


………………………………….

 El dolor más profundo:
descubrir que fuiste tan sólo
un canto de sirenas

………………………………….

El hoy es esto. El ayer aún no lo viví


....................................................


 Cuando uno cree que ya no cree
aparece el amor con todas su putas formas
y se convierten en certezas
las grietas



María Depetris

Vive en San Francisco. Profesora de Historia. Publicó tres libros de forma independiente: “269 lunas y algunas nieblas”; “mil crisantemos deambulan al viento” y “Fragmentos de arena”. Está recuperando y escribiendo las historias de vida de los treinta y cuatro desaparecidos y asesinados durante la dictadura cívico-militar en la ciudad de San Francisco, a través de testimonios de familiares y amigos; junto a dos compañeras.
 En el año 2002 llevó adelante un espacio radial “Por la utopía y la libertad”. Escribió en las revistas independientes m&m, del Centro Cultural Moras y Mojarritas y en la Ahí va!, ambas de esta ciudad.
Coordina el Taller literario “Hacemos bollitos” que funciona en la Biblioteca Popular y Espacio Cultural Somos Viento. Colectivamente escribe y edita “Me contó el Viejo Antonio”, periódico mensual que publica Somos Viento. Organiza el “Matecocido con Tortas”, Festival de poesías/encuentro de escritores que se realiza en agosto de cada año en dicha biblioteca.
A través del Espacio Somos Viento integra la Mesa Provincial de Trabajo por los Derechos Humanos.







martes, 5 de noviembre de 2013

Heteronimos - Jorge Carranza






Me convocaron a leer un poema diciendo:
 “está Jorge Ledesma con nosotros”.
Se hizo un silencio expectante.
Llamaban a Jorge Ledesma,
que en realidad era yo;que a todas luces 
no soy Jorge Ledesma.
Ahisito nomás
por un instante
fuimos con Jorge Ledesma
heterónimos el uno del otro;
nubes que se cruzan en el cielo
para después alejarse.
Fue la maravilla de diluirse,
de ser otro, por un ratito.
De ver la ropa del yo
oreándose en la soga.
A veces pesa tenerse a uno mismo
todo el santo día;
a veces cansa.
Adiós Jorge Ledesma.
Fue un gustazo.
Sigamos andando
como se puede,
con lo que se tiene.
Pero… ¿existe Jorge Ledesma?
¿Existo yo?
Si es así,
¿odiará cordialmente
también al despertador?
¿le dolerán las rodillas
como a mí  los días de humedad?



sábado, 19 de octubre de 2013

Vanesa Zalazar, 2 poemas



Identity

Sabido es
que ella
avanza entre un collage de balbuceos.
Sabido es
que toma el sol despacio
en tazas verdes.
Sabido es
el trazo rojo y fuerte de la letra
recorrido dulce y frío
                                      de la lengua


la de ella.




F(ec)undaciones


Fecundo semas
y no óvulos
incubo nombres
y no niños
sangro mis hijos
sobre el escritorio
y entrego el útero
mío

a los partos de este verbo.




Vanesa Zalazar

Nació en Concordia, Entre Ríos en 1976.
Profesora de Lengua y Literatura por la Universidad de Río Cuarto.
Actriz.
Directora teatral.
Dramaturga.
Cuentista.
Poeta.
Publicó Menos mal que a Lilith (poemas con género) Altiplán ediciones
Gestiona el blog: www.dentadashisteriasyotraspestes.com

jueves, 17 de octubre de 2013

Ajedrez - Pablo del Corro






No es azar si te toca siempre el peón negro. Es una fatalidad, como el amor.
Por eso nunca moviste primero. Son las reglas de un juego que da ventajas
al más inteligente.
Cuando uno ataca, el otro se defiende. Cuando uno avanza, el otro, retrocede.
En cada descuido, una pérdida brutal.
La ingenuidad de tus Peones es lo que ha hecho que cayeran uno por uno.
Después los Alfiles. Y con ellos, tu confianza. La desesperación te lleva
a poner en juego los Caballos, sin medir las consecuencias. Es la vorágine
de la vida, en un campo de batalla. Se decide sobre la marcha.
Tu parte animal, diezmada. La integridad, en endechas. Has jurado defender
la Dama hasta las últimas consecuencias, jamás abandonarla. Antes, muerto.
Pero qué esperabas: tus filas abatidas; tu reino en llamas; la terquedad de
defender lo indefendible; el orgullo de elegir siempre morir de pie.
La decisión equivocada. Las sospechas. Ella se fue mucho antes de que
cedieran tus murallas. Huyó, como las ratas, entre las ratas de las cloacas
del palacio. Escapó a tiempo... Ahora estás cercado por los días. Un último
enroque te permitió sobrevivir protegido entre dos torres, en el único cubículo
posible. Una de ellas deja entrar el sol en las mañanas. Estás tramando algo
con lo poco que salvaste: papel y lápiz; y algunas palabras importantes.
Afuera, el enemigo ha montado una atalaya. En lo más alto, tu reloj.
Adentro, dos opciones: seguir escribiendo, y que revienten. O salirte del tablero.





martes, 1 de octubre de 2013

Plantábamos semillas - Paula Giglio


Plantábamos semillas en el patio de casa
esperar meses era esperar años
Nuestra primera cosecha fue un pimiento verde

Del otro lado de la pared no había pimientos
no crecían
Ninguna mano metida en la tierra
Un piso ajeno con zapatos de otros
El sol desteñido
frágil

Del otro lado de la pared estaban todos

Comíamos mandarinas en el patio
Nuestro sol, henchido de luz
Mientras una tiraba las semillas en la tierra,
la otra les echaba agua con su regadera de plástico

Entendí que al salir de casa
había que cerrar la puerta.







Paula Giglio, Córdoba 1988.
Lic en Filosofía, UNC

Editó Ella, naturaleza (Babel, 2012) al cual pertenece este poema.



Contacto: hayquesalvaralviento@gmail.com

jueves, 26 de septiembre de 2013

Jorge Ledesma - "El juego en que andamos"




...Es en definitiva una terrible verdad Ser meros personajes de esta historieta social Mentir, mentirles y mentirnos Ser lo que armamos de nosotros
Estar actualizados, Perfectamente informados Despiadadamente únicos Y jamás envejecer
Nosotros, los irónicamente bellos Los terriblemente competitivos e innecesariamente únicos. Los que no necesitamos nada
Hoy decidimos, por unanimidad Perdonarnos de no ser perfectos Soportarnos al cometer errores Y aceptar de sentirnos terriblemente solos
Y casi al descuido… Saber que deseamos esa virtud De llorar por un hijo Y de sentir el rico aroma de un hogar
Sentimos que si bien hemos respondido a todo lo que los demás querían de nosotros Hoy necesitamos una pausa, para ser feliz Para llorar tranquilos, y lograr más amor.

lunes, 16 de septiembre de 2013

2 poemas de Christian Hertel


No se ama de la nieve
sino el tiempo de esperarla

hay un rostro deshojándose
en el vidrio del invierno;
el frío se comprende mejor
al final de los dedos, allí
donde nada va a posarse

de llegar, la nieve lo hará
por los techos

y que las aves, por favor,
no pasen de largo.





2.



Abro el mantel
pongo dos platos
dos copas
los cubiertos

en la mesada de la cocina
termino de condimentar

antes repaso
servilletas
sacacorcho
Duke Ellington

sirvo su plato
sirvo el mío
dejo caer el vino en su copa
en la mía
doblo en forma de triángulo
una servilleta para cada uno

una vez más
espero que el humo del plato
me cubra la cara
apoyo los codos sobre la mesa
y hago de cuenta
que se ha retrasado.









Christian Hertel

Nació en Córdoba en marzo de 1983; en 2012 asistió al taller literario dictado por Hernán Jaeggi en la Biblioteca Córdoba.
Actualmente prepara su primer libro de poemas.

lunes, 9 de septiembre de 2013

Instantánea - Cristina Ramb







Rayos y truenos iluminan la ventana.


El mundo es un pedacito de alfombra, un café para dos


El agua desmadeja las ramas de los sauces 


se filtra por las tejas.


Alguien allá fuera llorará a la intemperie. 


Alguien pensará que nunca debió irse. 


Sin embargo adentro hay otras tempestades 


en ese pedacito de alfombra nos amamos 


nos comemos la noche como un fruto maduro 


parece que las bocas detuvieran el viento.


En un nudo de abrazos la tormenta termina 


el amor es apenas un barquito silente 


navegando en los ojos


besándonos las manos.

sábado, 7 de septiembre de 2013

Suelo sagrado - Jorge Luis Carranza






Los dos temprano en la mañana
parados en la vereda, frente a frente.
Ella por entrar a clase.
Él con el casco amarillo
de la constructora en  que trabaja.
El ciclomotor a un costado.
Se ve que se quieren bien.
Es un amor de abajo.
Un amor que la rema,
 que vive con lo justo.
Paso a su lado casi en puntas de pie.
Como si pisara suelo sagrado
en un instante sagrado.
Podrían decirse muchas cosas,
pero no estarían a su altura.
Mejor dejarlos ahí.
Con el casco amarillo,
la mochilita con útiles
y ese ciclomotor
con el que cruzaron la ciudad.
En el que ella
le rodeó la cintura bien fuerte
para no caerse.

viernes, 6 de septiembre de 2013

Alquimia - Claudia Sbolci


Hoy mutaré una piel mañana otra dejaré atrás lo que ya no sirve para lucir colores nuevos
con los colores vendrán también las sombras
quizás no termine nunca, tal vez descubra que debajo de tanta piel siempre tuve un ala rota
y me crezca en vez de hueso una aleta, herencia mutante de otro tiempo
la cola de un cometa o el suspiro, de alguna que otra, estrella
fugaz



Claudia Sbolci 
Ser humano, aprendiz, intentadora, poeta, alquimista, muralista, bioquímica, docente y otras verduras. (en ese orden y viceversa) Publicó el poemario "Carte d' un monde paralléle", Editorial Alción, 2012. (el resto esta por verse...)

martes, 3 de septiembre de 2013

Frontera - Laura López Morales



Bastó confundirse con ella 
para hacer de invisible límite. 

Dejar caer el peso aquí  
donde termina algo  
que no se sabe muy bien donde empezó. 

desanudar las riendas 

abrir despacio 
este racimo de libertad contenida 

vislumbrarla apenas 

lo suficiente 
para que el horizonte 
sea siempre eso que ves  

una línea  
extremadamente clara. 



Laura López Morales 
Nació en la ciudad de Villa Dolores, Córdoba, en el otoño de 1976. Formó parte del Taller Literario Piedra Viva coordinado por el poeta Andrés Utello, donde publicó “Poesías de Dolores" y la plaqueta “Poesía 24”. En el año 2000 formó parte del libro “Poesía Hacia el Nuevo Milenio”, (antología  de poetas argentinos),  participó de la antología “Poemas de la Sierra Grande”, y  de los encuentros de poetas y escritores de San Marcos Sierras y  Villa Dolores. En el 2006 formó parte de la colección “Squeo” con “Signos en tu Espalda” en homenaje al poeta riojano Francisco Squeo Acuña. Fue poeta invitada en el número 26 de Asueto “Hojas de Poesía” y en la antología “Mas vale tardes” del grupo literario “Tardes de la biblioteca Sarmiento”. En 2012 formó parte de” Habitar el grito”, ciclo de  poesía y memoria en la Perla. En marzo de 2013 público el poemario “las desperdigadas minucias”. Es miembro del grupo literario Piedra Viva. 

domingo, 25 de agosto de 2013

Preciosa - Alejandra Portela




“…/mi papá tenía razón/
era la chica más bonita de barrio Pueyrredón.”
Daniel Salzano

Me gustaba mirarlos desde mi cuarto,
 y escuchar o imaginar qué se decían.
Yo, acurrucada contra la ventana,
 ellos, sentados sobre el pasto
en la tibieza de la noche.
Como dividiendo una hoja en dos columnas
para escribir lo mejor y lo peor del corazón,
 murmuraban sobre todo eso/
 lo que estaba bien / lo que estaba mal:
 nosotros/ la libreta del almacén/
 el alquiler/el jazmín que había florecido/
 la retama que se secaba/ellos/
 los recuerdos/los olvidos.
Mi mamá/lo llamaba “mi cielo”.
 Y yo no alcanzaba a escuchar lo que él le decía
 pero las luciérnagas se sonreían/
 crujían las ramas de la santa rita
 y una emoción salía suavemente/
 por los costados de la tapa herrumbrada del aljibe/
 y los envolvía en silencio de agua.

Preciosa/le había dicho. Y/sí/ mi papá tenía razón.

lunes, 19 de agosto de 2013

Marta Comelli - Nuestra Casa







El aroma de la casa es fuerte.
Inmodificable en la memoria.

Huele a verde  su patio
a maderas y arenas el jardín
a carne y verduras la cocina
y al extraño olor a humedad que dejan las prendas recién planchadas.

A cera,  los pisos de las habitaciones
donde tres niñas juegan  a ser adolescentes
luchándole espacios al desierto de almas.

Huele a  esfuerzo,
 reclamos y silencios,

a  llanto.

viernes, 9 de agosto de 2013

Pablo Carrizo - Espiando cocinar a mi abuela Lucía



El calor
lo que sucede
no puede pertenecerse.

Hay dueños de hectáreas con soja
jamás
del brote
sexual
solferino
que ocurre sin oídos.

Una bujía nunca
encendió una amapola,
¿quién
podría lotear los fiordos
que su sonrisa
abarranca?.

Lo que sucede
el calor
sucede.

Nada es
de quien lo lleva adelante
o detrás.

Lo sabe
y no lo declara
la mujer de acero
que condimenta un guiso infinito
mientras nosotros
a un costado
imaginamos la sed.




Pablo Carrizo

Nació en 1978. Cordobés. Nieto de ferroviarios e hijo de varias conversaciones. Integrante del Grupo Pan Comido. Ha publicado en las Antologías Belleza Obliga, Derrota No y El día más parecido; editadas por este grupo.

También ha editado las plaquetas de poesía: Pez por la boca (2007), El origen de una bandera (2008) y Pesos (2012).

martes, 6 de agosto de 2013

Juana Molina - Desprovistos de todo








"Huimos desnudos de los ciegos"
                                                                                                                       Luis Benítez



Desprovistos de todo
nos alejamos de los ojos sin luz
Ellos prodigan su mirada
más allá de la oscuridad y los silencios
Defienden el gesto que guardan las imágenes
el ademán que preserva los destellos

Son recuerdos apenas persistentes
que la desesperación resguarda del olvido
Unidos a la memoria
de una ilusión que no existe

Aún así
dicta las palabras que quiere escuchar
pronuncia frases rescatadas del vacío
Enmascara lágrimas con envoltorios huecos

Finalmente
muestra los estigmas de la mano
indaga en la llaga
con su extremo más severo

domingo, 4 de agosto de 2013

Angie Ferrero - Que se vayan


                                                                                                     Katie Smaile

Que se vayan
las libélulas muertas que dejaste en mi boca
que tiemblan de frío por el abandono de enero
las noches en que el jardín de las paredes
me encierra en los sueños del espanto
Sentarse en la cama
el agua caliente que corre en el baño
la tos
la miel
la vida que se para en el umbral de la puerta
y los miedos descalzos
que pisan los mosaicos helados
que recorren los pasillos
las mudanzas
el abrazo de mi padre
en todos los inviernos
que tiemblan cuando tras la ventana
digo basta al ver el árbol que la habita
con la garganta reventada de ayeres
 que huyen en estampida al verano
con las golondrinas